Emoldurado

Estou emoldurado, sou uma obra de arte viva e você se assusta com isso.
Aquarela que recita poemas de amor, tão doces quanto o bolo de chocolate que você fez no domingo — por mais que a massa fosse dessas industrializadas, onde só precisa-se de dois ovos e um pouco de leite —, mas minhas cores foram criadas, o meu abstrato deu trabalho de ter chegado onde chegou.

Desenhado para encantar, eu poderia ser a fumaça que está nos seus pulmões, eu poderia ser o câncer que te mata aos poucos, só pra poder ficar até o ultimo fio da miada com você. Ir embora é tão triste, que não cabem em minhas lágrimas. Onde ficam as lembranças quando eu sou quem te afoga aos poucos? Onde fica o seu folego e a vontade de me tocar outra vez, quando eu sou quem suga você com todas as forças e desespero impregnados e pintados à óleo em mim?

Abra seus olhos e me veja nas fotografias em preto e branco. Você me fez sorrir por nada, e ainda faz, mas hoje eu tenho medo de sorrir por nada de novo, é complicado saber o quão errado pode ser suprir os sentimentos, é complicado quando se pisa num solo que não adere. Eu escorrego nas curvas quando estou correndo para seus braços. Eu fico no cinza e nunca no azul. Eu sou um soneto que mostra o meu desespero e precisão de ter você aqui por mais um tempo.
Eu sou a obra de arte fora da sua coleção. Sou o acorde que você não consegue tocar no seu instrumento... Mas eu posso pertencer a você.

Estou emoldurado e quero estar na sua parede.
Quero ser a fumaça que agride seus pulmões. Ser o câncer que te definha.

Ser o sorriso e o brilho dos seus olhos.
Quero ser o seu poema de amor.
Cansei de ser um livro desprezado, quero ser lido até a ultima palavra e que você entenda as minhas vírgulas e reticencias. 

Quero ser sua obra de arte.
Quero ser teu.

Sem nenhuma reminiscência, eu quero ser quem te vê sorrir.
Em frases rimadas ou em algum rosto caricato, quero gritar que você é meu.

Estou emoldurado, esperando ser teu.

Ser teu.
Ser a sua obra de arte.