Sou

Não sei escrever de pau duro.
Fico muito limitado quando fico excitado. Ou tenho que explodir ou explodir. Sabe? Não consigo me controlar.
Sou mais do que você enxerga. Mais do que as opiniões e talvez ninguém perceba isso. Todo mundo que acha que sou aquilo e até eu mesmo faço com que eles acreditarem. Sou o cara que não escreve de pau duro, entende? O que pensa em ter um apartamento pequeno, com um sofá marrom debaixo da janela e uma cortina quebrando a luz do sol e um quadro abstrato de frente pra ele, só porque quer que as visitas pensem sobre o que o quadro retrata; Muito mais do que você enxerga, eu sou do que eu consigo mostrar, tem uma parte de mim que só eu me permito conhecer, que é o amor incondicional por pequenas coisas, as dores dos outros que são tomadas por mim, dores de desconhecidos que me fazem pensar sobre o mundo que tá agora girando e tendo vários crimes, várias cicatrizes sendo abertas em corações puros. Sou muito mais do que o céu, posso ser o inferno, com demônios que dominam minha alma e me impedem de progredir, as vezes, não sempre, porque também consigo deixar com que os anjos façam do meu corpo sua casa e façam algo bom de vez em quando acontecer.
Sou uma flor que tá murchando, mas com um pouquinho d'água e luz solar ela consegue se manter meio viva e meio morta. E tem sido assim que venho agindo, meio vivo e meio morto, me tornei número um no mundo dos mortos-vivos que não são zumbis, mas sim jovens escritores ou engenheiros, que não tem uma família formada, que tem uma profissão instável, um emocional ferrado, olhos que só sabem se perder na escuridão. Os meus diamantes foram roubados quando o amor acabou, é tipo um fundo do poço, mas dessa vez é um fundo de poço seco, nada de água fria que faz a gente morrer de hipotermia, é estranho quando acaba e a gente não sabe o que fazer com esse vazio que brota no coração, nenhum filme nos ensina a lidar com isso... Nenhuma música é cantada para aqueles que deixam de amar e não sabem como agir. Quando o amor acaba o que a gente faz? Não sei. A gente finge que não acabou? Ou diz pra si mesmo "acabou e é isso aí, bola pra frente". Frente?! Se eu não gostar de ir pra frente? Posso ir pros lados?
Não digo nada antes de pensar, sai tudo assim sem pensar mesmo e doa a quem doer, porém, sempre quem sai dolorido sou eu, minhas palavras são as armas mais letais contra mim, sou péssimo mesmo, estranho, porque eu as vezes sou tão bom pros outros, outros estes que não merecem nada de mim, pois são aqueles tipos de gente mimada e que só quer da gente coisas boas, só quer a gente presente pra suprir o vazio deles e no fundo nos dizem que é amor demais que sentem pela gente e que somos irmãos de alma.
No sexo gosto de nada muito "pétalas jogadas no chão", prefiro uma rua suja e com alguém de preferencia me filmando e colocando na internet. Prefiro a carne do que a alma as vezes, talvez eu mereça ir pro inferno,e quando penso assim não me assusto, porque é a única coisa que eu acho que mereço as vezes, tenho problemas em merecer coisas demais, em receber elogios também.
Esse texto é um auto-retrato, digo, se isso fosse uma tela e as palavras a tinta, seria o meu rosto que eu estaria pintando, mas é papel, não é tinta e sim palavras, mas ainda assim estou me pintando, estou transcrevendo minha alma.
Não sei escrever de pau duro, eu já disse? Mas insisti em escrever isso daqui. Escrever por escrever sem pensar demais, jogar tudo no papel, sem imaginar nada, apenas escrever pra tirar algo de dentro, algo esse que eu não sei, mas faço ideia.
Sou mais do que eu mesmo enxergo, então a gente apaga a luz e esconde esse eu que ninguém vê e que ninguém faz questão de ver, só por precaução, só pra preservar algo de bom.
Porque no fundo, sou menos.