Praga

Gosto desse gosto de cigarro de menta que tem a sua boca, e eu não gostava de gente que fumava até conhecer você. Não gostava porque sempre repugnei o cheiro até mais das doenças que ele pode acarretar. Mas eu gosto do gosto e do cheiro que você fica, gosto de ver a fumaça saindo lentamente da sua boca, é assim que me sinto quando brigamos, saindo lentamente do eixo, me sinto virando fumaça pra você e isso é aterrorizante pra mim.
Prefiro o passado e você também, e talvez, seja isso que tenha me encantado em você, nossos gostosos nostálgicos, preferimos bocas secas, preferimos olhos úmidos.
Dirigimos rápido, não temos medo da batida, na verdade, queremos a batida. Baby, passamos por tanta coisa, fui um adolescente revoltado com a solidão em que eu não vivia mas sempre me coloquei nela e pelo que você vive me contando não foi diferente, então dirija rápido hoje, vamos atrás daquela batida, quero mais do que cem, quero o céu; Dançamos de olhos fechados, mas as vezes nos beijamos de olhos abertos, uma vez ouvi que quem beija de olhos abertos são aqueles que não se adoram, que não sentem paixão alguma, mas não é assim conosco, abrimos os olhos só pra ver que somos de verdade e eu numa particularidade só minha, não nossa, abro os olhos porque quero me certificar que tudo esta sendo real.
Voamos, transcendemos no sexo.
Nós transamos com a alma um do outro, além dos nossos corpos. Deixei meu amor transar com o seu. No amor somos pele e suor, sangue e lágrimas, cicatrizes e novas feridas, somos a paz e o inferno. Duas bombas relógios que se gostam, que se querem, mas não se permitem as vezes. Não se deixam apenas levar-se pela simplicidade do que se é amar.
Batom vermelho foi o que teve no espelho do seu quarto quando houve a nossa primeira briga, você dizia que devíamos morrer por nos amarmos tanto assim, no dia eu não concordei, mas hoje, hoje não vejo outra formar de morrer, se não com você, amando você. É isso, quero morrer com você, ou pelo menos, amando você da forma mais maluca e insana que você pode ser amada e que alguém pode amar outro alguém, sei que os leitores do nosso amor não entendem os cacos que eu escrevo, talvez nem eu entenda, e ainda assim, acredito ser um escritor gigantesco, que saiba colocar nas linhas escritas tudo que é amor, tudo que é meu sangue e nosso suor, sem pudor, sem medo. E talvez eu seja, talvez eu seja o escritor gigantesco que está colocando os pingos nos is da forma mais primitiva de amar: morrendo de amor.
Prefiro os seus olhos aos dos de qualquer outra pessoa. A tristeza que ele captura do mundo misturada com a paixão pelo mundo me faz querer olhá-los pra sempre, gosto de tentar me ver nos seus olhos e gosto de quando eles se enrugam e você gargalha.
Então bata o carro!
Dirija rápido. Sem medo, queremos a batida.
Eu não gosto de cigarros, mas queria fumar você essa noite, queria sentir você saindo fumaça da minha boca. Te quero em meus pulmões, te quero impregnado em mim: dentes, boca, dedos, roupa. Quero que você me cause um enfisema pulmonar de você, me tire o ar, me sufoque de amor. Não devemos ter medo, é apenas amar... Apenas o amor. Vamos lá, me beba, deixa eu ser aquele que te faz enlouquecer, me tatue na sua pele, quero fazer parte de você de alguma forma, porque quando tudo isso acabar não quero ser apenas a fumaça, na verdade eu não quero que nada acabe e eu não quero ser fumaça, eu quero ser chama, eu quero queimar você e deixar marcado o que sou, naquilo que podemos ser.
Beije-me.
Pode ser com o seu gosto de menta, pode ser de qualquer jeito, mas não quero que você se vá. Dirija pra qualquer lugar, mas me leve junto de você.
Nós sabemos que o amor as vezes pode ser doentio, então, sejamos doente, sejamos doentes incuráveis. Sejamos a praga que devasta as plantações, mas que sejamos para sempre.